One Thing Leads to Another_咖哆

第1回

This story is a more or less true one and the events described took place some 25 years ago, about three months after my 11th birthday. The details are as accurate as I can remember.

It was a fine spring afternoon during the last week of the Easter school holiday and my pal, Mark and I were playing out in our back garden. Mark was just on 10 years old and, although slightly over a year younger than I, we had been close friends from the time we were very small. We did, however, by this stage go to different schools but in view of the fact that we lived only five doors apart, we lost no chance to get together whenever the opportunity presented itself. In appearance, we were quite distinct from one another, Mark being blond, whilst my hair was dark brown. We both had blue eyes and both were slim and athletic although, being older, I was a little taller.

In our garden at that time close up against the fence, was an old wood-bunker, built by my father many years before. This was a rectangular wooden structure with a flat top, which lifted for filling and the whole thing stood about five feet tall. Mark and I had used it from time immemorial as a lookout post, scrambling up onto it via some old concrete blocks that lay on the ground at one end. Now, however, my mother had warned us against climbing on the bunker, (a) because it was now becoming decidedly rickety and (b), because we were now considerably bigger and heavier than when we had first started playing on it some years before.

Chasing each other joyously around the garden in the spring sunshine, Mark suddenly leapt up onto the blocks at the end of the bunker and hauled himself up onto the top. “Hey, youd better not do that,” I called. “Mum has told us not to anymore.”

“Oh, come on, Paul,” he answered, “its quite safe, look,” and he bounced up and down a few times.

“Well, OK,” I replied doubtfully, “but if Mum catches us, well be in trouble after shes told us not to.”

“Shes not about, is she?” Mark reminded me. “I thought she was going upstairs for a rest.”

“Well, alright then, but we mustnt be too long. I guess shell be down soon,” I answered and, somewhat against my better judgement, clambered up to join him on our “lookout”, from where we had a fine view over the next-door neighbours garden.

As I reached the top, Mark pretended to push me back and we grappled together, giggling and laughing as we did so. Unfortunately, we did not hear until too late, the protesting creaks and cracks being emitted by the bunker in response to our antics and, our first inkling of disaster, was when the surface we were standing on, gave a loud crack. Next, we found ourselves falling, as the wooden top of the bunker gave way and we disappeared into the interior with what remained of the winter firewood. Worse was to come however as, with a splintering crash, the front of the bunker fell out and collapsed onto the ground amid a heap of wood. Luckily, we were not hurt, beyond a few scratches, but the bunker was a total wreck. We looked at each other in shocked horror but, before we could extricate ourselves from the mess, the window above us opened, to reveal my mother looking down. Her expression did not bode well!

Being a fine, warm day, the French windows into the living room were open and my mother, rushing downstairs, came straight out into the garden that way. “Both of you, inside, now!” she ordered and, shamefacedly, we pulled ourselves clear of the wreckage and preceded her indoors. In the living room, she rounded on me. “Paul! What on earth were you thinking of? I have told you, quite clearly and on numerous occasions, that you should no longer climb on that bunker and you have been deliberately disobedient. Mark, I think you had better go home!”

“Yes, Mrs. Lewis,” he mumbled and hurried from the room glad, no doubt, to be escaping from a very embarrassing situation. A few seconds later, we heard the front door shut behind him. It did occur to me briefly, to attempt to explain that it was Marks idea to go up onto the bunker and that I had tried to stop him. However, I didnt bother; it probably would have been useless in any case, especially as this was our garden, I was the elder and Mum would simply have thought I was lying to try and get out of trouble.

As the front door closed, she turned to me. “What you need, my lad, is a good smack bottom,” she said, in that quiet, level tone she always used when she was particularly angry.

So saying, she took my arm in one hand and, with the other, drew out one of the dining chairs and plonked it down in the middle of the room. Then she sat down, pulled me towards her, undid the clip of my shorts and, unzipping them, tugged them down to my ankles, together with my underpants. In one swift movement, she pulled me forward across her lap from right to left, so that my head and shoulders were close to the floor and I was holding myself up with both hands. My legs and feet were well off the ground on the opposite side and my bare, upturned buttocks had suddenly become my highest point.

She then pushed my tee-shirt well up my back so that, from shoulders to ankles, I was naked. My mothers bottom-smacking technique never varied, from the very first spanking I received at about the age of seven, right through to the last, when I was twelve and this time was no exception. Without a word she began laying it on, quick, hard, resounding slaps that covered my pert mounds from the crown down to the tops of my thighs. She never slapped any higher than the peak of my buttocks, but the swift succession of very hard smacks, all over my bottom from one cheek to the other, up and down, from thighs to crown and back again, was rapidly making me very sore indeed.

Very soon, I was wriggling and squirming, legs kicking up and down, as my bum became increasingly hot and sore. Shortly after the spanking began, my shorts and pants flew off and landed in a heap. Released from their confinement, my legs and thighs started going in all directions as my backside became hotter and hotter and I became aware that this spanking seemed to be lasting longer than any that I had ever had before. With the speed she was laying on the smacks, my mother must have been averaging about two per second, each one as hard as the last and, normally, this tended to go on for about fifteen to twenty seconds. This time, however, she must have been smacking steadily for forty-five seconds at least, before she finally stopped and drew me back across her lap and onto my feet. I was crying lustily by this time, jigging about from one foot to the other and rubbing my hot, smarting arse vigorously with both hands.

“Now,” went on my mother, in that same quiet voice, almost as if she had never spent the last minute giving her errant son the smacked bottom of his life, “I think you had better go upstairs, wash your face, go to your room and think about your behaviour today. When you are ready, come down and well have a talk.”

Without a word, I picked up my discarded shorts and pants and, still bare-arsed, left the room and went up to my bedroom, where I flung myself face-down on the bed, bare bottom up, still sniffling audibly.

That was more or less that; later I had the talk with Mum, apologised for my disobedience and was forgiven. Otherwise, I was banned from playing with Mark for the rest of the holiday but, as this was Thursday and we went back to school the following Monday, that probably wasnt all that important.